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Saltella lo scricciolo
tra le radici smosse,
becchetta quel funghetto,
come un pensiero guasto
che non gli somiglia.
Lo ingoia piano,
inutile veleno,
e il bosco gli fa spazio
nel suo respiro d'ombra.
Resta un fruscio soltanto,
un verme giallo zolfo;
nell'aria quel trillo
così più grande e libero.
